Por

vezes gostar dói.

Uma dor que queima como aquela ponta de cigarro que nos encostaram, sem notar, mesmo naquela parte de dentro do braço entre a axila e o cotovelo. Há vezes em que "está tudo bem", e dói. Dói na mesma. Dói mais ainda. Porque o nosso "estar bem" é um "estar bem" que, na verdade, nunca esteve. O amor não deveria precisar de mentiras, segredos e enrolações, para existir sem conflitos. Há dias em que eu desejava não ser faladora, extrovertida. Não gostar de discutir os assuntos aos berros e à chapada. Não ser mesquinhamente julgada por ter os meus ciúmes exagerados.

Há dias em que eu gostava de nunca ter tido a infeliz ideia de ter dito alguma coisa que devia ter dito e disse. 

E há outros... Bem, há outros em que eu gostava que gostasses de mim como eu destes dias.